arde
de valles grises que nacen en ella.
¿carne viva
o
carne muerta?
-lo que fuera-
quemaduras de primer grado.
no hay ciénaga
mas verdadera que el vientre,
o que el reloj dando las 4:48,
cuando despierto
con mi pulmón lleno de hollín y mi lengua muerta.
-intoxicación por inhalación de monóxido de carbono-
mis párpados sombreados
con color violeta
duelen como nunca.
-hematoma-
débil, me quedo sordo reuniendo todo mi equilibrio,
para tomar un libro de la mesa
trato de atisbar algo entre mi dolor.
"una temporada en el infierno"
y siento, después de tanto
un rayo de esperanza
atravesando mi esternón
cual punzada retrayendo mi postura
de nuevo hacia el suelo,
para dormirme
sin apagar el caloventor.
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