viernes, 17 de diciembre de 2021

un acuario colgando del techo

polillas
incuban huevitos
de naftalina

no hay aforo
al fondo del cajón,

la supervivencia del más apto.

la humedad
entorpece el vuelo
de
mariposas marfil
con alas que son dagas

aire cercenado
el filo corta,
sangra
la mano que dobla el borde
de las instrucciones de como hacer ruido.

a saber,
los libros con las páginas
de vidrio

cortan igual que los corazones de papel.

sonido es rosa
es color
de piedras

cayendo del cielo.

refugio no son manos
techo es pasajero,
taca-taca-taca-taca
repiqueteo
escucho 

la gente corriendo
veo

¿de qué color es el horror?
pregunto

en la mano pululan
recién nacidos,
agitan alitas,
la fragilidad
del ahora

el incendio del pasado
da por fruto un presente infinito.

bailan
entre círculos de hadas
que son ruinas

figuras que no se dejan ver por ojos desnudos.

áspera
piel

escombros de flor,
el maquetado de una situación imposible

la simulación no fue exitosa.


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