el contacto
rompe la tibieza.
abanicos
son las
herramientas
que empujan al mar
de nuevo al otro lado del mundo.
de los almanaques
nos quedan solo las manchas
el tacto ya se ha ido,
marchando
va.
vendrán
quienes habitaron
el país de la nieve.
el encuentro ablanda el corazón,
las manos acarician un rostro
que acaban de conocer.
I
hay
un maniquí elegante
al otro lado de la sala
portando
un vestido blanco
que ya no está
tan blanco
y por la pérdida de color,
mas bien
parece un
vestido sepia,
amarillento
como colmillo
de fumador empedernido.
fumador
que guarda una aguja
entre los labios
junto al cigarrillo,
que usa
para remendar
el velo
de un vestido blanco
que ya no está
tan blanco.
II
un dios anónimo
mueve la lengua
comandando legiones de fuego.
el cielo se ornamenta
de hollín
como en aquellos sueños corruptos,
mientras las huestes
avanzan
a campo abierto
escupiendo la tierra quemada
que es la ración
para los cabos
menores
por acatar aquel juramento vacío
por que el que van a morir
calcinados.
III
se esconden
madrigueras
bajo las aspas
de las bordeadoras.
nidos.
ahora nichos
que son bodegas
para las lombrices
que se alimentan del calor
del centro de la tierra.
los aspersores le regalan doce cañonazos de agua al cielo a modo de honor.
la sequía continúa
revelando lo que enterramos hace años.
una remera que ya no me entra,
un dibujo cuya tinta fue devorada por la humedad
veinte figuritas repetidas de un álbum que nunca completé.
IV
la humedad
no entorpece
el oficio de las jaurías.
por entre matorrales avanzan
desmembrando mascotas anónimas empezando siempre por el cogote
mientras que sus dueños aun no se han percatado de su ausencia.
el momento que existe cuando la tristeza no se coincide con el hecho inmediatamente
se traduce en el dolor de lo que no se sabe,
en la aflicción de la imaginación del acto
y en
la humedad que
me obliga a ducharme con agua fría
y a cambiar mis sábanas por segunda vez en tres días.
mientras entre las rendijas de la ventana del baño
puedo escuchar perros ladrando bajo un cielo color índigo
mientras me preguntó quien habrá sido la víctima de hoy.
V
donde nunca llegué
está lejos.
por allá,
cruzando el río
lo que nunca encontré
se esconde
por entre los árboles.
I
las semillas secas
tierra boba,
incauta
bajo los huertos
desprolijos
no hay más
que
enjambres de ratas
anudadas por la cola
queriendo escapar en múltiples direcciones,
pero que por falta de acuerdo
terminan permaneciendo siempre en el mismo lugar.
II
recordatorio: lo que no debe ser nombrado continua al acecho
III
con
mis
manos
despedacé
el centro de mesa,
la cena
volvió brea líquida
a las cerámicas
de un suelo
abatido.
la panera
ahora se posa
sobre la cabeza de los niños
para las guerras de domingo por la tarde.
bajo la media sombra se está mejor que allá afuera.
IV
de la lluvia
a fuego lento.
las gotitas de sangre chispotean sobre el bebedor de los gorriones
quienes ahora cubren sus picos con sus alas por el arrepentimiento
de no haber sabido ver que el cielo no era únicamente suyo.
V
de quién son aquellas manos que cortan los cielos
que se adentran en mi mirada como en el vientre de
la fauna recién cazada
por la necesidad.
de quién son estos dientes que despedazan la carne
porque
de sangre son los hilos
que enhebran
la sed
que seca
la garganta que no puede seguir tragando
magullones
propios de la tracción
del ejercicio.
allá las penas,
acá las penas,
el sol sigue quemando por entre las nubes cercenadas.
VI
orfebres operan quirúrgicamente vajillas quebradas por la inercia
con restos de maquinaria obsoleta
entre los espacios de los platos,
las cadenas
y el óxido
formándose
en las esquinas bajo el mármol
entre los márgenes del piletón donde van apilándose
las ollas que van creando oleajes inestables
mediados por la oscilación de un foco mal colocado.
VII
la oferta es trampa,
las caricias
veneno.
nadie nunca muere
donde se hallan
las tumbas.
de las ruinas
solo quedan
impresiones.
enséñenme algo que me asombre,
ahora
enséñenme las tradiciones que no se han perpetuado
y pongan
las ofrendas sobre la mesa
antes de que todo se termine.
VIII
salvapantallas analógico,
entrando la guarida
los dientes de piedra
rayan mi piel
dejando caminitos blancos
que guían escalofríos hacia el centro
donde yace aquello que apronta el terror.
ahora bien,
quienes se niegan
no se han dejado impresos
por ende han de terminar olvidados.
quienes se rehúsan a perder la fe
acaban con la vista alta hacia el sol
y el cuerpo fijado en la tierra.
no hay nada más que hacer que posarse bajo los jardines
y esperar algún día
poder obrar de sombra.
IX
inundan las sirenas
el mar
que es este pedazo de tierra
que se va encajando entre las huellas de las ruedas
de las patrullas
de;reconocimiento
que por el campo
tajeado por la horda/hambrienta,
me avisan
que
allá arriba
el dios sediento sigue buscándome.
I
supe atestiguar la usurpación de la realidad
a manos de minúsculas fantasías
que aguardaban por un final
que desatase sus tramas anidadas entre sí.
quisiera ver una vez más
esas historias
que se traducen
en la música
que bailo mientras recuerdo.
quisiera, una vez más
antes que se acabe todo.
no quisiera que la práctica de hacer memoria
me dejase exhausto de nuevo.
II
en las bocas húmedas de un suelo ahuecado
se reúnen enjambres de insectos diminutos
a parlotear
sobre aquello que es ineludible
e indescifrable a la vez
para nuestro oído.
III
las velas lloran
sobre un brazo adormecido por el peso
de un cuerpo que no responde.
la noche cae
y parece que puede ser para cualquiera.
IV
la antesala de una columna vertebral mecánica.
el frío propio de salas esterilizadas
y la iluminación
replicada como eco
con una frecuencia como mantra
que un culto involuntario del que soy parte
continúa repitiendo.
las moscas se camuflan entre ceniceros públicos
para cobijarse del invierno,
a la par,
con mi aliento
dibujo continentes inventados,
condensados,
helados
y habitados por diminutas personalidades destacadas que inventé de niño
y que ahora categorizo bajo las regulaciones impuestas por el estado al que respondo,
mientras trato de pasar la noche.
V
mis recuerdos
sobrepuestos,
sobre-escritos.
el olvido
involuntario.
otra noche más
viendo entre sueños
aquello que no me pertenece.
VI
conforme la continuidad así lo requiera
seguiré expresándome en pos de lo uniforme,
tratando de sanar
aquel quiebre en los negativos
que amenaza la seguridad de lo que decidimos atesorar.
VII
la disciplina
en
el ejercicio de la cautela
en medio de una muchedumbre.
atrás los días de calma,
quedaron
rotos
los rostros,
el vidrio
cortando con delicadeza
la piel mas fina de mis pies,
la sangre va yéndose
por donde no puedo seguirla.
VIII
invenciones quiméricas
hacen que resulte impostergable el veredicto
¿cómo abrazar el engaño?
un quiebre en términos sistemáticos,
una falla en la tierra,
un hueco
y una columna arqueada,
propia de la arqueología de lo anatómico.
la invención del cielo va a pedir de boca.
no hay retraso en las formaciones.
IX
¿cómo empezar
a despedirse
cuando
no hay
adiós
que baste?
X
aun advierto peligro
a pesar de haber llegado tarde,
no quiero volver a limpiar costras de ceniza del cenicero
de santa teresita
mi abuela me va a preguntar de nuevo
ah, ¿seguís fumando?
¿cuántos estas fumando por día?
¿y cuando vas a dejar?
y yo le respondo
y abuela, no sé, estoy tratando de fumar menos.
cielos, nubarrones, lluvia diluyendo en el parque de enfrente.
no es que no me dé cuenta de lo mal que me hace
el tabaco,
lo que pasa es que las cosas cobran otra nitidez.
frente a una conversación, el humo que escupo enaltece
mis palabras magras
y frente a eso
no hay
resistencia que pueda llegar a oponer cuando me dicen
cosas como
che, ¿no tenes un cigarro?
en medio de la calle
yo
y la otra persona
pidiéndome un cigarrillo mientras mis labios tiemblan por solo acariciar el paquete en el bolsillo
mientras le ofrezco uno
y me dejo uno para mi.
sábado. 4am. no hay cuarto a donde ir y sigue lloviendo.
somos cinco personas en la vereda y frente a la ausencia de un paraguas
el razonamiento arma una cadena de pensamiento que finaliza con la siguiente
orden: ¿y si armamos un carpusa con el humo de nuestros puchos?
vetas grises que se cosen sobre la punta y dejan una cúpula
que deja el pelo seco
áspero
al tacto
y hay una vibración que quiebra el silencio
que proviene desde mi bolsillo
¿hola abuela?
hola querido, ¿ya dejaste de fumar?
Escrito con Palabra Hueca
la concepción de un auto es la invención de un accidente
la invención de un avión puede llegar a ser el punto
a parte de un siglo: pasos al costado
de la ruta
cargan el sonido de un cansancio liminal
una nueva línea de fármacos indoloros,
exquisitos
al paladar más refinado
los vértices,
las aristas
siento que las formas no están respondiendo de la misma manera
a como lo hacían antes
ventrilocuismo no-kinésico
un telón que descubre un sol cayéndose
al borde del mundo.
de coté llega y pegan los rayos de la mañana
6 am, frente a un río turbio, botellitas de plástico multicolor
juntan las algas que no se llevan los pescadores
olor a sudestada directo desde abajo, sube y como una jalea invisible
se cuela en la ventana de un piso 20.
¿han mirado los otros los pechos resplandecientes de amor?
las miradas caen cuando cae la noche y no hay nada
que podamos hacer para evitar tal sentimiento
remordimientos al por mayor
en el bar de turno
el monoambiente
el ciberespacio
la infinidad de la estadía
la presencia presenta valor agregado
dos líneas
para dos personas,
pero un quiebre en la forma
obliga a un grupo de intelectuales a re-escribir sus argumentos.
miren la luz, mírenla blanca
tildada la computadora espera el próximo turno en una pieza sucia y descascada
¿qué dicen de la juventud mis posters
despegándose en verano por la humedad?
¿cuánta resonancia hay en mi cuerpos cuando se agrieta?
veo el tanque cisterna verter su agua fuera de sí y no hay mucho
que pueda hacer.
la música ayuda a la métrica
la corrección resulta ineludible
hay un día que está por venir
dentro de tres minutos
y la cotidianeidad
me sigue costando
quiero hacer una pregunta
pero no quiero tener una respuesta
...
la desintegración del imperio
deja en la tierra
la herida
de una sangría demográfica.
la mudanza es eufemismo
para el exilio.
en un puerto donde desemboca el mundo
se anidan decenas de miles
de sogas
atadas a cinturas anónimas
que no quieren perder el camino de regreso.
la fricción de cuerpos en conflicto
por el pavor
y la prisa.
un fuego invisible que abraza multitudes
hacinadas
mientras hilos de mármol
someten
a quienes se atreven a ser aún
testigos de la belleza.
un corcel petrificado,
teatralización de lo que se ha perdido.
la
victoria
mutilada.
(de nuevo,
la palabra)
un pedido de auxilio: reparar aquello que no sea auténtico.
algo se pierde en la distancia
que obliga a aplazar el día de la fecha.
ah, si.
ángeles
moscovitas
caídos,
fracturados.
liceo soviético
no-canónico.
la curiosidad en la forma
en que operan
los mecanismos
suele disparar
una agresión
indiscriminada.
la mutilación/ los mutilados
las cartas de los muertos
para los muertos.
las voces de los vivos,
también para los muertos.
las palabras,
¿acaso son insuficientes?
mis manos camuflan una sensación incierta,
poco sensible a los estímulos de una hostilidad
que no cesa.
mi boca balbucea
frío
mientras que
de mis adentro brota un calor que no abriga.
de
nuevo:
las palabras,
¿acaso son insuficientes?
el eco avanza
por
las habitaciones fantasmas de edificaciones cercenadas
propias de una compresión urbana,
producto del diseño de interiores en tiempos post-humanos.
un pabellón aislado
donde las mentes se consumen
a puertas cerradas
anomalía
armónica.
allá afuera hay algo.
impresiones surrealistas de la ropa secándose en el tender
como medusas.
el mar permanece allá, donde no podemos tocarlo.
