de aves y mandrágoras

a veces aves avanzan 
arremetiendo ante abanicadas de furia que preceden a la noche.

ahora, estudio compositivo de quien enardece:

picotazo, picotazo, atisbo mínimo de una gota de sangre roja  
y un ala maltrecha robando la flor mas hermosa de la primavera 

que adornará su nido,
quizás con ella,

hogar que consigo se llevará la lluvia.

(desahucio)

y la tan dolida columna de la mandrágora 

que grita su raíz ante lo tragicómico de la escena
y grita tanto que me nombra
ah, y se nombra, también

(¡es esa la emoción de la etimología!)

espejo, espejo, espejo
un marco roto 
y un reflejo (triste)

embellecimiento de una procedencia,
al ir adornando mi pasado con más y más exageraciones

mi presente ya está viéndose muy pequeño

(y es que... ¡qué minúsculo que soy! ¿verdad?)

mi oficio primero,
haber nacido
mi cúspide, (también)

y desde entonces en picada

y en mi pico ni siquiera un trozo de carne podrida
solo tallos que ni siquiera guardan espinas

que me hagan sentir algo.

y oigo al bosque gritar, enardeciendo, 
y hay algo que está pronto a extinguirse

y hay algo que está naciendo,

pero de momento no me interesa, 

de momento el viento
es lo único que sopla

pero que no me mira, ni me toca

solo está.

y algo que me nombra, me posee y me dice

algo,
pero no entiendo bien qué.

a veces me hablan aquellas quienes gritaron 
lo suficiente para dejarme mudo

para desnudar mis palabras y volverlas ruina,
tierra infértil,

como se diga.

y me hablan y yo las leo

y grito tanto, y tanto desde mi raíz
que me nombro

y parezco nombrar a alguien

que siento,
pero que no conozco.



(no iba a escribir nada más después de esto,
pero están pasando una bandada de cuervos cargando con la flor más hermosa que haya visto

ojalá no les pase nada con esta tormenta.)