chilla el óxido de mis huesos vencidos
como rieles de un tren descarrilado.
demolición de lo que resta,
"aún no se tienen datos certeros en cuanto al número de víctimas" -oigo-
tengo que dejar de oír tanto ruido blanco -pienso-
la invención de fatalismos es tan irremediable
como hurgar ante el surgimiento de la carencia,
¿que es lo que estoy buscando, sino es una razón?
mis manos no saben no ponerse nerviosas,
torpes, se pisan, se ahogan
y solo logro a desmayarme, por su falta de perseverancia ante todo.
demolición de lo que resta,
yo despertando, soy las ruinas de una edificación vacía
y aunque no tengo un cielo arriba mío
se que si lo tuviese, no lo vería,
llovería
y entre la tierra mojada, hurgaría, tratando de encontrar
y reconocer mi cuerpo entre tantos
que hay.
ahora recibo yo mis faltas,
ahondando en la permanencia de mi sombra
que me insta a deshacerme de la furia que vuelco
sobre mi rostro
que se arrastra por los cerámicos que destruí de tanto dolor.
que me queman,
que me arden,
que me hieren.
traducción:
me hiero,
me quiebro.
lágrimas acaudaladas en un mingitorio,
a los mosquitos ahogándose,
que zumban cuales lámparas intermitentes
les ofrendo el filtro del cigarrillo que tardé en despedirme
a modo de corona de flores.
el baño se encuentra cerrado por duelo.
hay muerte ahí afuera,
(como aquí dentro también)
el aire, enfermo de violencia
espía por rendijas de vértebras arquitectónicas
a aquellos que no saben combatir al frío.
la lengua se cae a pedazos
de estar tanto tiempo amordazada ante un paladar al que todo le es indistinto,
ya sea caviar
o brea hirviendo.
sedimentación: la mirada estancada en mis pies descalzos.
tanto carbón han caminado
que ya han extinto al fuego, susurrando su verdadero nombre.
"hay muerte ahí afuera" - oigo
¿que más quiero desprender de mí?
soy solo una costilla acariciando una columna doblada,
entristecida, jorobada
cual violonchelo que chilla por sus huesos vencidos
MIS huesos vencidos -digo-
esta es mi carne, mi vacío
será mi derrota entonces, también,
solista de fatalidad.
demolición planeada: "el número de víctimas ha ascendido a los 243, continua la búsqueda de sobrevivientes" (eco)
la tentativa de decir siempre que no, nace con la urgencia.
¿para que buscar tanto? ¿quién necesita una razón? -digo-
los mosquitos que echan de menos mi piel
han muerto en vano,
no hay calidez en un abrazo que no se hunde en mi espalda y no me desarma
ni me hiere
ni me sana
ni me quiebra.
no hay un punto medio,
salvo aquello que se extingue con la bandera a media asta.
no quiero volver a verme, no quiero volver a destruirme del dolor.
"el edificio se encuentra cerrado por duelo"
cremación de lo que queda
y lo que queda
es solo el eco.
he desatado la tentación al destierro,
a la cosecha de los muertos,
los nacidos de la mugre.
manos atadas, asfixiadas, dolidas
suplican
al mismo momento que aguardan por la migración,
la aniquilación de lo inalterado
que terminará de conmover al mundo,
pero ¿quien podría cautivarse teniendo los ojos vendados?
mis manos arden de faltas.
la hoguera de mis lamentos
es culpable de la tentación.
la piel cristalizada
es el peso de la noche que cae sobre mí.
¿quién me necesita sentado al borde de la sombra?
niñez:
ramas marchitas proyectándose en mi techo,
miedo, llanto despavorido
una voz calma que habla sin dejarse ver los ojos.
historia de hace tanto:
aljibe, carencia, agujero, vacío.
mecerse en una cuna que es cripta,
recuerdo la inminencia de lo trágico:
"me caigo,
me caigo,
me caigo."
tan súbito:
siglo XIX, antigüedad ocre, daguerrotipo
retrato movido, fingido, actuado
las caras entristecidas de nostalgia, los rostros deformados.
mis miedos en la infancia de los antepasados
que desearon en vida
jamás haber nacido.
¿por qué es que entonces, todo concluye en la finitud y el filo de una garganta con su mecanismo atascado?
ahí es donde
me veo arrimado a lo que no conozco,
contemplando la pulverización de mi lengua
esclava, maldita
castigada por manos asfixiadas, dolidas
que no han sido meritorias más que de lo impuro.
ay, la secuela de lo frágil,
la huida de la ira
y la permanencia de pena,
constancia en cuyo eco
no me atrevo a oírme nombrar
¿y que será, entonces?
las manos en mis ojos, me impiden ver
pero la garganta infartada
no es que me impida
gritar,
es solo que no me atrevo.
sé
ante el miedo resguardarme
en el albergue del desencanto
léase fosa séptica,
donde
mi piel es recorrida y violentada por linajes de sangre real
tragados por una garganta de pvc
casi al borde del desborde
y donde
nuestros mismos nombres
tallados en la vértebra de la urgencia
son ahora
canto eclesiástico
de aquellos quienes no saben ver al sol.
sé
ante el miedo resguardarme
donde no moran aquellos de pecho ahuecado
que en horda, piden que les entregue mi cabeza
para poder adorarme cual divinidad.
pero
me rehúso, digo ¿quién no lo haría?
me rehúso a ser yo mismo quien me fusile,
quien gatille a ultranza
mi rostro venido abajo por la pena
y bendecido por la misma repulsión,
puesto que
es suponer, cuanto menos, que quien me imita
perecerá también, tanto de pena
como de odio hacia mi,
por haberme ido,
por haberlo entregado.
por no haber asediado con la poca fuerza que me queda, ya
aquellos lugares donde hemos vivido.
vos,
tu nombre y el mío
inmaculados como estampitas trituradas por
mandíbulas hartas de hambre,
tallados en la buenaventura de la muerte fermentada
(ah, pero que vista la ver crecer los jardines desde abajo)
abajo, desagüe
abajo, sangre
seca.
rosas color tierra
dejan mis memorias en consuelo mío
el temor jamás ha sido tanto como ahora.
no sé si resguardarme
pues,
no sé si temo más a la cobardía
o a afrontar la horca que yo mismo me impongo.
ay la soga,
el péndulo
el reloj dando las once
y el miedo.
el albergue del desencanto, podrido
los pechos sin nada, plagados de infecciones, de podredumbre
y si fuese yo,
corazón
ay, desagüe por la aorta principal
sangre virgen de amor,
y seca
por el miedo.
ontología de una fábula:
si la sed es un hueco podrido en la garganta
un espejismo acuoso sobre el asfalto de una ruta a ningún lugar,
o un paladar enfermo ¿que mas da?
beban,
bebamos,
embriaguémonos
con la baba que cuelga de este retrasado dios idiota.
el deleite de los desamparados.
colecciones de confesionarios:
jesus atado con un cinturón en el cuello
al apoya cabezas de una cama victoriana
vestido de cuero
con una manzana en la boca
gimiendo
mientras le vomitan perdón
sobre las heridas.
lo que me hace imaginar que el cielo no es un deshuesadero,
como tienden a enseñarnos,
sino un burdel vip, donde san pedro es el patovica.
en un escenario así de libertino, el goce clausura al dolor
y las lágrimas se vuelven espesas y blancas, y frenético es el movimiento de las caderas, genuflexiones del sometido
¿y ahora que la tempestad se avecina, qué más queda por desmantelar?
bendita es el agua que gotea de los techos
y sobre todo,
bendita la virginidad de la matriarca
la hilacha suelta
la carcajada final,
las lenguas adorando la humedad de las paredes.
las manchas del pecado.
el agua se escapa por traqueotomías clandestinas,
la madera se pudre como la vista.
se anega el nido de ratas
sus chillidos guturales me trizan la dentadura
ellas son quienes corean la oda a la miseria
las que serán mártires
y resucitarán al tercer día.
en un acto de desesperación,
convertiré mi manotazo de ahogado
en un cachetazo
a la campanita que dentro de mi boca se mece,
devolveré lo que me fue regalado
que no pedí
que no quiero
que no me pertenece,
contemplarán a un volcán ebulliendo de mis madrigueras
vomitaré las ratas contra las caras atentas de los cuervos,
crucificaré a cada una de ellas por sus colas
rindiéndoles memoria en mis más atroces sueños
donde son ellas quienes roen mis tobillos
y son el jurado de un proceso en cual no tengo defensa
ni boca
que grite alguna queja,
ni cuello
para cumplir con la muerte, mi condena
contando solo con el torso enfermo, roto, partido
a un lado de una habitación donde no quepo, ni respiro
llorando, quejándome del maloliente crucifijo que está clavado en mi pecho.
es el miedo éste
de tener el corazón despojado del cuerpo,
jadeando con cada respiración
sosteniendo en mis manos las colas extirpadas de nuestras salvadoras
a modo de castigo divino
empapándolas de angustia, bendiciéndolas
muriéndome de sed.
