el paradigma del despojo

vi los árboles
más atrás
que nacían
de enchapados
por los que bajaba el agua
con la que se bañaban
los cuerpos,
quitándose
la culpa.

la nuca
era rompiente.
la playa, una trampa.

las parcelas alambradas -circo de alacranes-
la boca pastosa
la lengua humectando los labios
para chasquear el aire
y tratar de alejar la humedad
al menos por un rato.

gritaron pájaros
lejos, bien lejos.

pájaros
que eran
muerte, y veían con ojos
que eran incubadoras de parásitos
que repiqueteaban dentro, haciendo mímica
de la lluvia.

mentiría si dijese que no tengo miedo.

mentiría si dijese que no quiero oírlos gritar otra vez.

hay algo que no recuerdo: ¿cuántas puertas golpeé hoy?

las rodillas
eran rostros
pidiéndome
que me vaya lejos,
bien lejos.

las máscaras
se resbalaban
de cabezas
sin norte,
caían a mi regazo
que era cálido,
era hogar.

¿dónde
quedaron esos relieves
por donde
se perdía
la luz?

el agua se escapa por entre los espacios de mis dedos
mis pies van hundiéndose en el barro.

ejercicio de prácticas burocráticas

I

el segundo
tras el contacto,
la abolladura en las perlas.
una fisura nace
de lo más profundo
mientras
la lengua
vive.

II

shibari de alta tensión,
la piel
busca
algo que arda
como el fuego residual
de una refinería de petróleo.

III

desfilan
pavos reales
por uno de los pasillos de agua negra
al fondo del cajón de las verduras.
las plumas de hongos
liberan esporas
entre
los bailes
de apareamiento.

IV

retengo
luces familiares
a pesar de las bajas de tensión.

la ruta es puente de espectros.
la rotonda,
convergencia
de los corazones.

V

ah si, la sangre
de nuevo, la presión bajando por la herida
el calor, la prisa
la presa
lame los colmillos
que coronan nervios
que no muestran
señal alguna
de arrepentimiento.

VI

no dejo de proyectarme en pérdida,
no veo razón
para no escabullirme
entre los incendios
y quemarme
la punta de los dedos
con la baba que hierve
en las bocas
de los sacrificios.

VII

¿tendría que abrazar lo neutro?
rechazar la velocidad
de lo dual
solo porque
yo soy el que es lento.

VIII

querido muerto,
eras el único vivo en el paraíso.

fuiste promesa
cuando todo lo primitivo
dormía.

pero ahora no sé como llamarte de nuevo,
¿cuál nombre es el tuyo?
¿respondes a algo, acaso?

querido muerto,
eras el único que reía de nosotros.

solo
atesoro de vos
caricias eléctricas
que vuelven a mi
de tanto en tanto,

ya quisiera yo, de nuevo sean
de tacto en tacto,
pero el grito
solo estampilla el eco: devolver al remitente.

IX

donde están
los causantes de fechorías,
los que removían el barro buscando el corazón
que se escondía bajo tierra,
los que eran gigantes helénicos o miniaturas chinescas según
en donde se reflejara el sol

donde están
los que se escondían bajo la mesa
para no escuchar las historias
que atraían a la muerte.

el incumplimiento de las tradiciones de la monarquía anfibia

la lógica voraz,
el abandono de la voluntad
para encadenarnos a lo que no es nuestro.

los por siempres
son avistajes perpetuos
del horror que yace frente mío.

hay tanto tiempo
que no conozco, tantos
desordenes que son el ruido
de bisagras empapadas de oxido
de la caja de herramientas
que se esconde entre nylon amarillento
y galerías familiares
incendiadas.

un ojo delata
las pantomimas
del ejercicio arqueológico.

la historia
más allá del plástico.

las cotas de malla como delicadezas
sobre los rostros toscos
que mece la corriente
de un río oscuro
donde flota
la cama en la que
reposa
caronte.

mil fábulas han comenzado desde que inició esta era
mil fábulas han concluido antes del final,

quisiera replicar
el exoesqueleto
de las mitologías perdidas
con los restos
que la orilla rescata
y hace chocar contra mis tobillos

porque
¿qué es lo que me queda, sino es tratar de comprender lo que no conozco?

tengo que dejar
de hundirme en sueños,
dejar de luchar ante la necesidad,
de no responder a la urgencia con la atención
que se requiere.

tengo la responsabilidad de crear un mundo
que sea mío y con el que esté conforme
para que lo habiten
aquellos
que están
a mi lado.

no quiero
pasar otra noche
encerrado en jaulas
de acero
que sangran bálsamo.

no quiero
pasar otra noche
sin un refugio
que no me deje
ver el cielo. 

pellizcando los codos de los gigantes

fue la reverencia cuesta abajo,
fue el contrafuego.
el corazón
de cromo
apropiándose de la forma de mis manos.

fue el calor,
la medallita de mercurio.
la piel descubriendo
corales de cerámica
fermentada
donde
la sangre era horizonte.

fueron las melodías
que nacían del aire entre los huesos
los sueños
que enmarcamos.

fue superficial la herida
fue verdadero el dolor.

fue consecuencia la rabia,
extinción el llanto.
la imagen mutó en hábito,
la pedagogía
de los duelos ambulatorios.

ya dejamos de lado
la ovación.

aun continuamos observando
la órbita de
la falla.

aun deseamos
todo aquello
que nos parece inalcanzable.

interferencias confirmando el acceso denegado

gracias por involucrarte en la situación. tu presencia
provocó cierto movimiento
en los estratos. a partir de ahora, no dibujaré líneas
en el cielo
cuando pierda el eje de las cosas. recto, fijo, un trazo
en seco hacia adelante sobre
el que respiro. 

quisiera decirte
al anteponer mis manos a la eternidad
no me sentí gigante, no me sentí más que coronado
de campanas nublando el sentido de la orientación
pretérito es oeste
futuro mecánico del sudeste
mañana es de fuego;

no podría verter mi gratitud en un cancionero
hacer de tu vida leyenda 

siento no sería suficiente.

cuando volví, no estabas. llevaba
la boca
cubierta de arena
y al abrirla, una avalancha de palabras cifradas
cayeron. 

estoy donde puedo y esa certeza me alcanza.
para el perro, soy un desvío ocular pasajero.
para el mar, una figura sobre la que reflejar
su inmensidad.
para mí, un pixel roto, sin latidos. 

recuerdo
no me diste tu rostro
no te regalé mi tacto

quisiera presentarte una ofrenda,
darte lo delicado de la violencia que es
guardarse un incendio forestal en el bolsillo
para que te despierte en plena madrugada
donde todo esta muerto

para que cuando vuelvas
pueda estar ahí

y vestir la boca
con los perdigones
que son rocas

y decirte lo que aun no pude.

escrito con Palabra Hueca

cantos del ala de emergentología

las puertas se abren sin que nos demos cuenta
ni de donde proviene el viento
ni si existe tal abertura. no
mires para atrás. 

las paredes imponen su blancura
en la habitación
del enfermo. 

una toalla secando la sudoración a 38°.
una venda alrededor del tórax.
el silencio
son los cinco minutos
en que los enfermeros salen a la vereda
a tirar humo y paciencia. 

mis manos
son regalos de dios,
mi abdomen instrumento divino

solo canto por la noche
por costumbre

y es el hábito el lamento
que ahuyenta
el mensaje de los cuelloblancos.

el hábito es entrega
la entrega es lamento.

lamento el no saber
de por qué di tanto
y no obtuve nada a cambio.

ahora el sonido de sus risas atraviesan
mis bolsillos agujereados. el martilleo
de pensar de más
construye en un cuadrilátero
un alambrado que me deja a la vista del resto. 

vivo,
exageradamente vivo. 

escrito con Palabra Hueca

la mancha de vino en el puño de nuestro invitado

quiero que quede nada
salvo los restos 

algo como
el nervio pelado
llevando el hueso a cuestas

una ornamenta
marfil
cadavérica
iluminando
decenas de peluquines
de señores bonachones
bien vestidos
y educados.

la plenitud es cosa del pasado. piso
lo que siento y de eso
lo que puedo lo rescato. 

un ave negra vuela sobre la calvicie
de una ciudad vacía. torres
de aluminio
como clavos en la faz de la tierra. 

lo que siento
lo rescato, después lo olvido

quiero el éxodo
sea furia. 

quiero la ruina,
quemar los huéspedes.

que de mis brazos
broten rostros como infecciones

y que ellos sean quienes abracen
aquello de lo que no puedo deshacerme.

quiero
que la distracción sea precisa
para que nadie vea hacia atrás,
donde
las hormigas mueren por el vierteaguas.

escrito con Palabra Hueca