Desorden

arropo polvo sobre memorias

en sueños,
se volverá tiempo;

y llorará mil y una traiciones al color

desangrándose el vestigio,

desangrándose el minuto,

deformándose
el recuerdo;

puesto así,

la realidad no es constancia ni garantía de nada,

solo es;

es el segundo de estas letras, de éstas líneas,
pero que al escribir las siguientes

ya no recordaremos

que fue;

y solo
es;

es la inquietud de mil voces
y aquel aura que como caricia,

aferrase a la pureza,

seduciendo

al desquiciado,
al loco

y al que siempre amanece en pena
y duerme bajo una cripta

bajo la ilusión de su propio vestigio;

y es ese el vestigio

y es esa la ilusión

y solo es,

la ilusión de un recuerdo
un presente

y un futuro incierto

del cual, guardamos, confidentes,
una premonición;