tantas madres
entregan a sus recién nacidos
a la intemperie .
¿cual es quien me llora de nostalgia?
la madre
el hijo
o el vientre.
es la carencia
de un refugio
lo que duele como hoguera
u horca
o llanto.
aquellas
sombras mías
que se han dado a la fuga por el miedo,
hoy coleccionan agujeros
para oficiar de nichos
¿y entones quién llorará
su muerte cuando todo sea noche
y nada más pueda ser tocado?
¿donde estaré ahora o ahí?
tanto perdón
a nadie
no vale tanto.
rehuyen mis muertes
de su enumeramiento
puesto si han sido tantas
han de tener vergüenza de desnudarse
y mostrarse como soy sin aire
sin luz
tendido
pálido
con la tierra cual seda
vistiéndome de la inocencia
que he perdido hace tanto.
lunes, 13 de febrero de 2017
domingo, 5 de febrero de 2017
la crueldad de lo fértil
dije anoche,
reducido a un ruego
"parad"
aún cuando en verdad, nunca quise decir.
¿seré culpable
por no querer que arrebatasen mis manos
de mi rostro
incompleto?
un blanco sobre una clavícula rota.
engranaje
que se ahonda.
¿que respondo a lo que me toca bruscamente?
¿soy yo lo que duele
o es el hueso empobrecido?
el aire calla
de tan enfermo de muerte
¿como afrontar
la dominancia del silencio,
si no es amordazado
por lo endeble de mí mismo?
cautiverio.
recuerdo haber cerrado los ojos
como en ningún otro sueño.
fugué mi boca
a otro estado,
donde era voz,
aún cuando nunca quise haber dicho nada.
¿qué diré mañana, entonces
cuando reducido a un cuerpo, vista mi nombre?
aún a pesar de querer estar vestido de lecho.
reducido a un ruego
"parad"
aún cuando en verdad, nunca quise decir.
¿seré culpable
por no querer que arrebatasen mis manos
de mi rostro
incompleto?
un blanco sobre una clavícula rota.
engranaje
que se ahonda.
¿que respondo a lo que me toca bruscamente?
¿soy yo lo que duele
o es el hueso empobrecido?
el aire calla
de tan enfermo de muerte
¿como afrontar
la dominancia del silencio,
si no es amordazado
por lo endeble de mí mismo?
cautiverio.
recuerdo haber cerrado los ojos
como en ningún otro sueño.
fugué mi boca
a otro estado,
donde era voz,
aún cuando nunca quise haber dicho nada.
¿qué diré mañana, entonces
cuando reducido a un cuerpo, vista mi nombre?
aún a pesar de querer estar vestido de lecho.
miércoles, 1 de febrero de 2017
falla total de órganos
I
no sé
quien me hirió
por primera vez,
pero lo recuerdo
tanto.
II
¿dónde dejar la mirada cuando se está rodeado de furia?
¿dónde ocultar
la vergüenza de tener miedo?
III
mis manos continuamente asesinando
sus ataduras.
yo dormido, esperando irme
con la precaución
que debe tener
quien quiere que no quede rastro alguno.
IV
mi niñez: aún si me cargasen
en hombros dorados
lloraría por despertarse en mi cama.
V
una edad olvidada.
aproximación a la idea
de lo que es estar en cautiverio.
VI
¿como ahuyentar a quién jamás ha venido?
no sé
quien me hirió
por primera vez,
pero lo recuerdo
tanto.
II
¿dónde dejar la mirada cuando se está rodeado de furia?
¿dónde ocultar
la vergüenza de tener miedo?
III
mis manos continuamente asesinando
sus ataduras.
yo dormido, esperando irme
con la precaución
que debe tener
quien quiere que no quede rastro alguno.
IV
mi niñez: aún si me cargasen
en hombros dorados
lloraría por despertarse en mi cama.
V
una edad olvidada.
aproximación a la idea
de lo que es estar en cautiverio.
VI
¿como ahuyentar a quién jamás ha venido?
martes, 31 de enero de 2017
treinta y uno de enero
mi piel
arde
de valles grises que nacen en ella.
¿carne viva
o
carne muerta?
-lo que fuera-
quemaduras de primer grado.
no hay ciénaga
mas verdadera que el vientre,
o que el reloj dando las 4:48,
cuando despierto
con mi pulmón lleno de hollín y mi lengua muerta.
-intoxicación por inhalación de monóxido de carbono-
mis párpados sombreados
con color violeta
duelen como nunca.
-hematoma-
débil, me quedo sordo reuniendo todo mi equilibrio,
para tomar un libro de la mesa
trato de atisbar algo entre mi dolor.
"una temporada en el infierno"
y siento, después de tanto
un rayo de esperanza
atravesando mi esternón
cual punzada retrayendo mi postura
de nuevo hacia el suelo,
para dormirme
sin apagar el caloventor.
arde
de valles grises que nacen en ella.
¿carne viva
o
carne muerta?
-lo que fuera-
quemaduras de primer grado.
no hay ciénaga
mas verdadera que el vientre,
o que el reloj dando las 4:48,
cuando despierto
con mi pulmón lleno de hollín y mi lengua muerta.
-intoxicación por inhalación de monóxido de carbono-
mis párpados sombreados
con color violeta
duelen como nunca.
-hematoma-
débil, me quedo sordo reuniendo todo mi equilibrio,
para tomar un libro de la mesa
trato de atisbar algo entre mi dolor.
"una temporada en el infierno"
y siento, después de tanto
un rayo de esperanza
atravesando mi esternón
cual punzada retrayendo mi postura
de nuevo hacia el suelo,
para dormirme
sin apagar el caloventor.
viernes, 13 de enero de 2017
el dominio de la insolencia
yo
nunca tuve
más identidad
que la de ser un intruso en el borde de la noche.
mártir de lo inmenso,
pacté con un corte
mi silencio,
para hacer nacer mis labios.
supe escupir mi obediencia de aquellos,
volviendo barro mi propia sombra
con tan solo un grito.
anidé huidas
en un mismo rincón.
-sentido de pertenencia-
la rivera
aúlla su cauce por la noche
y es eso lo que me ata.
pero aún así
mi nombre en ella
no le pertenece a nadie,
ni a mi
siquiera.
¡ja!
ni a mi
que
nunca tuve
mas identidad
que la de no tener.
nunca tuve
más identidad
que la de ser un intruso en el borde de la noche.
mártir de lo inmenso,
pacté con un corte
mi silencio,
para hacer nacer mis labios.
supe escupir mi obediencia de aquellos,
volviendo barro mi propia sombra
con tan solo un grito.
anidé huidas
en un mismo rincón.
-sentido de pertenencia-
la rivera
aúlla su cauce por la noche
y es eso lo que me ata.
pero aún así
mi nombre en ella
no le pertenece a nadie,
ni a mi
siquiera.
¡ja!
ni a mi
que
nunca tuve
mas identidad
que la de no tener.
jueves, 12 de enero de 2017
señor, tiene que hacer su reclamo en la ventanilla de al lado, así que le voy a tener que pedir amablemente que se forme de nuevo
I
primera acusación:
¿a quién se señala en una habitación vacía?
arrastro mil culpas
de las cuales todas me corresponden
por jamás hacerme cargo.
II
preámbulo sobre ceguera.
los espantapájaros han sido vencidos,
las águilas se bañan en sangre
y migran.
III
acaso, si recordara
¿serviría de algo?
IV
no duele interpretar,
duelen las espinas de las rosas halagadoras
clavadas con rabia maldita
en la yugular,
con la flor misma en la carótida.
la sangre que tiñe el telón blanco,
haciéndolo caer sobre mi último velo de inocencia,
es lo que dicta
que la densidad es quien marca el fin del acto.
el aplauso de las ofelias
solamente desnuda de forma vulgar
un cuerpo que ya está deshecho.
V
y aún si recuerdo
¿de que sirve, ahora?
VI
"moleré mis huesos"
"no reprimiré
las ganas de marchitarme" - me decía de chico.
y hoy
que florezco,
lloro tanto.
VII
mi lengua deshidratada
nutre de arena al grito
que nunca nace.
VIII
¿quién nació al gesto?
véndenme las manos
para ocultar la vergüenza de mi afecto
a lo que
ya no me queda.
que efímera la piel.
primera acusación:
¿a quién se señala en una habitación vacía?
arrastro mil culpas
de las cuales todas me corresponden
por jamás hacerme cargo.
II
preámbulo sobre ceguera.
los espantapájaros han sido vencidos,
las águilas se bañan en sangre
y migran.
III
acaso, si recordara
¿serviría de algo?
IV
no duele interpretar,
duelen las espinas de las rosas halagadoras
clavadas con rabia maldita
en la yugular,
con la flor misma en la carótida.
la sangre que tiñe el telón blanco,
haciéndolo caer sobre mi último velo de inocencia,
es lo que dicta
que la densidad es quien marca el fin del acto.
el aplauso de las ofelias
solamente desnuda de forma vulgar
un cuerpo que ya está deshecho.
V
y aún si recuerdo
¿de que sirve, ahora?
VI
"moleré mis huesos"
"no reprimiré
las ganas de marchitarme" - me decía de chico.
y hoy
que florezco,
lloro tanto.
VII
mi lengua deshidratada
nutre de arena al grito
que nunca nace.
VIII
¿quién nació al gesto?
véndenme las manos
para ocultar la vergüenza de mi afecto
a lo que
ya no me queda.
que efímera la piel.
miércoles, 28 de diciembre de 2016
el corcho de la sidra de año nuevo me va a perforar la garganta
ya no reconozco,
solo tanteo
mis propios rincones, mientras me ahogo
en mi propio esófago.
soy las sobras de nochebuena y año nuevo,
ergo
soy el vómito
por el que quemo mi voz.
¿es acribillado quien aúlla?
pues entonces,
voy camino a mi fusilamiento
esposado por propia decisión.
¿quién gesta las entrañas mutiladas?
¿es la daga acaso un agregado de la anatomía primera?
mi estómago se funde ante la cuchilla
a mil grados centígrados,
me sedimento.
y ah,
me carcome un ansia irreprimible.
mis caricias son espasmos
y el desvanecerme en el suelo y convulsionar
es mi visión del amor contemporáneo.
me refugio en mis sábanas,
que aún agujereadas por cigarrillos baratos
en fallidos intentos de inmolarme
me siguen cobijando del cielo,
mi techo venido abajo.
duermo abrazado a un pedazo de concreto
añorando que es la noche que
nunca
pude tocar.
(añoro)
contorneo con mis índices
los números que no me pertenecen,
ya que los que son míos no valen nada.
ay, aquel decimal de carencia
a la fuerza,
me viste de anonimato.
(añoro, aún)
no sé que tan profundo puedo ahondar
no sé que tierra es en la que hurgo
la propiedad privada no vale una mierda cuando se está
deteriorado.
¿irme?
la mecánica de la deserción se ha probado errónea
en su aplicación cuando su fin es
la permanencia,
por eso el resultado persiste: indiferencia
ante lo que fuiste
ante lo que sos
ante lo que podrías llegar a ser.
traducción (ó minúsculo diálogo conmigo mismo)
ay, mi lengua es tan vaga e insípida
"¡nada bien, no, no, nada bien!
¡ni un orgullo para tu familia!
¿que dirán los vecinos de vos?"
no sé (contesto desafiante)
no interesa el que dirán,
no interesa siquiera la elaboración de una ausencia
porque aun presente
¿quién me nota?
¿quién nos nota? (unísono)
solo tanteo
mis propios rincones, mientras me ahogo
en mi propio esófago.
soy las sobras de nochebuena y año nuevo,
ergo
soy el vómito
por el que quemo mi voz.
¿es acribillado quien aúlla?
pues entonces,
voy camino a mi fusilamiento
esposado por propia decisión.
¿quién gesta las entrañas mutiladas?
¿es la daga acaso un agregado de la anatomía primera?
mi estómago se funde ante la cuchilla
a mil grados centígrados,
me sedimento.
y ah,
me carcome un ansia irreprimible.
mis caricias son espasmos
y el desvanecerme en el suelo y convulsionar
es mi visión del amor contemporáneo.
me refugio en mis sábanas,
que aún agujereadas por cigarrillos baratos
en fallidos intentos de inmolarme
me siguen cobijando del cielo,
mi techo venido abajo.
duermo abrazado a un pedazo de concreto
añorando que es la noche que
nunca
pude tocar.
(añoro)
contorneo con mis índices
los números que no me pertenecen,
ya que los que son míos no valen nada.
ay, aquel decimal de carencia
a la fuerza,
me viste de anonimato.
(añoro, aún)
no sé que tan profundo puedo ahondar
no sé que tierra es en la que hurgo
la propiedad privada no vale una mierda cuando se está
deteriorado.
¿irme?
la mecánica de la deserción se ha probado errónea
en su aplicación cuando su fin es
la permanencia,
por eso el resultado persiste: indiferencia
ante lo que fuiste
ante lo que sos
ante lo que podrías llegar a ser.
traducción (ó minúsculo diálogo conmigo mismo)
ay, mi lengua es tan vaga e insípida
"¡nada bien, no, no, nada bien!
¡ni un orgullo para tu familia!
¿que dirán los vecinos de vos?"
no sé (contesto desafiante)
no interesa el que dirán,
no interesa siquiera la elaboración de una ausencia
porque aun presente
¿quién me nota?
¿quién nos nota? (unísono)
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